Quando si dice il primato culturale

Per capire quanto il pensiero di Antonio Gramsci abbia allignato esiste oggi una prova irrefutabile: l’osservazione della pubblicità di Socrem, “associazione che si batte per il rispetto delle tue volontà", massime le ultime. Nella pratica quotidiana una società per la cremazione che tappezza di cartelloni il quartiere dove abito. Persuasa che il mondo sia pungolato dalla necessità di ricavare il maggiore spazio possibile dal minore degli spazi, e non meno certa di un greco antico sulla forza della Necessità, Socrem vuole “Più spazio per loro”, dove per "loro" s'intendono i bambini rappresentati sullo sfondo del cartellone da una siluetta di carta dai lineamente puerilmente antropomorfi. Dapprima, leggendo lo slogan (il motto!) si può pensare che Socrem abbia a cuore l’apertura di parchi giochi nelle periferie, o la definitiva espulsione degli adulti dai bar a vantaggio dei minorenni o qualcosa del genere. Quando però al subliminale si unisce il manifesto, è chiaro invece che Seprom mira a far soldi soppiantantando mediante discredito i già tartassati becchini, rei di ingombrare con le loro salme inutili il suolo destinato al divertimento e alla spensieratezza dei tuoi figli!

Perfino alla Socrem, dunque, hanno capito che non importa ciò che farà la gente tra cinquant’anni, se voterà o meno Partito Popolare o se continuerà a seppellire i propri defunti accumulandoli nei cimiteri. Conta ciò che penserà. E una volta che la cremazione avrà agganciato il treno del progresso sostenibile insieme all’energia solare, a quella eolica, all'entrata della Turchia nell'Unione Europea e alla raccolta della merda dei cani, sarà inevitabile che tutti pensino che tumulare i morti è fuori luogo. Nessuno lo proibirà, neanche tra cinquant’anni, ma le famiglie che rispetteranno la tradizione di onorare i morti ancor prima dei nascituri, si sentiranno ripetere “sono un integrlista tollerante, ma per favore abbia la cortesia di non farlo proprio sotto i miei occhi!”.

Sono stanco, molto stanco

Sono stanco, molto stanco
di essere quello che le tue larghe braccia aperte
ricoprono, come gli ospiti gioviali, senza darsi vanto
e poi si richiudono che in me nulla c'è d'inerte.

Voglio che il gemito che ti dà ebbrezza
dalle mie labbra non sfugga ancora
ché i tumulti del petto custodiscono con troppa tenerezza
perchè di tafferugli così imbarazzanti io sia dimora.

Sono stato a Viareggio ma era Napoli

Come fanno i napoletani a non spezzarsi ascoltando canzoni come questa?



Tito Schipa canta I' ye vurria vesa' in fa

Forse è per questo che sono lesti e furtivi come i duri, altrimenti non avrebbero niente da opporre alla vertiginosa certezza di essere napoletani.

E come facciamo, noi italiani, a non voler essere napoletani?

El trueque del gritón

Svenduta la mia fortuna ai fortunali
son rimasto con la sventura
che ora vendo cara agli avventurieri
che m'incontrano come un treno in corsa
incontra una stazione vuota.

E se le fertili parole che mi dicono
le agghindo con sterili fiori di beniamino
essi arrivano a inumidire le mie semimorte
fronde di esteso glicine.

Cambio ninnoli per monili nobiliari!
Damaschi per cotone!
Cornucopie per nudi teschi di capra!

Come Paco Ibañez, si può prima recitare e poi cantare.

Svenduta la mia fortuna ai fortunali
son rimasto con la sventura
che ora vendo cara agli avventurieri
che m'incontrano come un treno in corsa
incontra una stazione vuota.

E se le fertili parole che mi dicono
io le agghindo con sterili fiori di beniamino
essi arrivano a inumidire le mie semimorte
fronde di esteso glicine.

Cambio ninnoli per monili nobiliari!
Damaschi per cotone!
Cornucopie per nudi teschi di capra!

In this case, evidently, the links are the music.

Ma ora ascoltiamo come Federico Garcia Lorca descriveva il baratto di un cavallo per una casa, di una sella per uno specchio, di un coltello per una coperta:

Le distrazioni

Oggi è un giorno luminoso, e il Sole e l'Ombra si spartiscono gloria e miseria delle superfici piane e gibbose, liscie e scabrose, pietrose di Firenze. Ieri faceva invece una sera scura e la città si apriva agli occhi deserta e ventosa. I mulinelli sostituivano gli spazzini convocando le cartacce e spazzandole via. Ancora prima, durante le ore di luce, avevo passeggiato per quelle stesse vie, subendo la vista della folla, e distraendomi con quel che si suol chiamare il brulichio della strada. Gli ampi stradali erano attraversati da cartelloni pubblicitari viaggianti, simili a brutti termosifoni che solo di profilo offrivano curve interessanti. Un uomo, in Via Jacopo da Diacceto, era affacciato alla finestra. Le circostanze lo rendevano l'immagine di Jacopo da Diacceto. La sua finestra era infatti al primo piano, giusto di lato alla targa che indicava il nome della strada. Lo sfondo della stanza dove si trovava era poi scuro, e la sua siluetta schiarita dalla canottiera di cotone bianca si stagliava come in una perfetta fotografia da studio in vesti casalinghe. Donne dal portamento solerte e magnifico mi tagliavano il passo, mi superavano, si stupivano se poi al semaforo rosso le raggiungevo. Col verde ripartivamo insieme a grandi falcate, accompagnandoci per qualche passo. Poi mi superavano di nuovo e le perdevo nel brulichio della strada. Motociclisti col mozzicone della sigaretta tra le labbra irrompevano nelle vie trafficate imprecando contro chi le popolava. I pittori aprivano le finestre per mandar via l'odor di vernice e d'acqua ragia, tenendo d'occhio i treni per non far tardi alla stazione.

Evoluzione

Charles Darwin, l'uomo di 200 anni fa grazie al quale David Attenborough può oggi definire Ida, il fossile dell'Eocene ritrovato a Messel, in Germania, come "l'anello di congiunzione tra l'uomo e il regno animale" senza che ne ingiungano la prigionia o l'esilio dall'Inghilterra, racconta come i cacciatori freddavano i lesti ma incauti guanachi della Patagonia. Essi si stendevano a terra scalpitando in aria e tracciando geometrie polverose e casuali. I guanachi, che da lontano prendono uomini per puma, strabuzzavano i lacrimosi occhi straboccanti curiosità. Quando il guanaco arrivava a tiro, il cacciatore sparava un paio di colpi di prova, "tutti considerati dai guanachi come parte dello spettacolo"! e poi lo stramazzava seco.

Se l'evoluzione delle specie seguisse un ritmo moderno, dal 1836 (anno del racconto di Darwin) a oggi, il guanaco si sarebbe già fatto più circospetto.

Le zampe unghiute di Ida fanno pensare a un beato un po' svogliato che aiuta una bambolina vudù a non precipitare dal Regno dei Cieli

Omologo di Ida è Archaeopteryx, di quando i serprenti si trasformavano in uccelli.

Questo uccellino visse invece quando gli Dei "falsi e bugiardi" avevano cambiato passatempo

A lui, e al suo slancio interrotto nella pietra, dedico questa canzone:

L'osservatore d'insetti

L'osservatore d'insetti guardava una farfalla.
La sera era calata sulla sua casa vicina al mare e c'erano poche luci accese nelle abitazioni dei dintorni.
L'osservatore, fino a quel momento distratto, notò che la farfalla anelava avvicinarsi a lui, ma si scontrava col vetro della portafinestra.
La farfalla batteva tormentosamente le ali sottili in un movimento rapidissimo che la rendeva simile a una sfera semistrasparente.
L'osservatore si rese conto che la farfalla teneva quello strano comportamento perché abbisognava la vicinanza della luce e che non avrebbe desistito dal raggiungerla.
Solo, sperduto in un villaggio di villeggianti assenti, accese tutte le lampade che aveva in casa, nella speranza che molte altre farfalle accorressero e si affastellassero sul vetro.
Si sentì come un esploratore che si guadagna la curiosità di un indigeno meravigliandolo con le lenti di un binocolo retrattile. Anzi peggio, perché sovrappopolati anelli di quella catena che usiamo per mettere in fila il creato lo separavano dalla farfalla.
Nondimeno l'osservatore d'insetti lenì la sua solitudine, quella notte, esibendo le sue lampade come un pavone le sue piume variopinte, o come un cervo le sue lunghe, affusolate e cotonose corna.
Il giorno seguente accese dei lumi in giardino subito prima che il sole tramontasse.

Gli alleati

Se potessi cambiare una legge annullerei immediatamente il divieto di fumare. Ero in un pub lo scorso sabato notte, bevendo tranquillamente una birra, quando quella tipa tira fuori il suo marmocchio e gli cambia il pannolino proprio sul tavolo accanto al mio. Una cosa simile non sarebbe mai successa prima che proibissero di fumare.
(Mark E. Smith)

Se meni una vita asciutta e operosa, e non ti immagini il pub in questione, guarda questo video:

Verso la fine ti sembrerà di esserci già stato

Se meni invece una vita umida e immaginifica, e ti figuri già il pub in questione, prova a immaginare anche Mark E. Smith che legge i risultati della schedina del totocalcio inglese, e poi guarda questo video:

Apparirà un biondino dall'aria sardonica

Gli aggettivi "asciutta", "umida", "operosa" e "immaginifica" rispettano la legge della scambievole contrarietà, e sono dunque combinabili. Se li combini, però, dovrai guardare tutti e due i videi.

Se dubiti che si possa ancora contare su tanto buon senso, leggi l'intervista.

For J.G. Ballard

Stavo facendo colazione nel bar latteria di via Toselli. Avevo appena rifiutato una brioche lievitata naturalmente senza aggiunta di burro lodata dal barista, dicendo "non si faccia tanti problemi, mezza noce di burro non ha mai ucciso nessuno", quando sul giornale preso dal banco dei gelati ho letto "Addio a J.G. Ballard". Sto leggendo un suo libro, "L'isola di cemento". I libri che leggo rimangono sul letto anche un mese, notte e giorno, e tra questi c'è, anche ora, l'Isola di cemento. Mi sono commosso fino a piangere sulla tazza piena di cappuccino tiepido e, pur capendo perché, mi sono chiesto perché. La risposta è che la trasmigrazione di James Graham Ballard dal regno dei vivi a quello dei morti è avvenuta ieri anche tra le mie lenzuola, così come su tutte le librerie, scrivanie, mensole, consolles e lenzuola del mondo su cui c'era un suo libro.

Nell'articolo, Ballard affermava che il genere letterario della fantascienza ha perso di senso quando Neil Alden Armostrong posò lo scarpone sulla Luna, nel 1969. Ha ragione, siamo più delicati ti quanto sembri.

Il cattivo pompiere

Domenica, 12 Aprile 2009

L'Italia si è presa una pausa nel lusso. Abbraccia il nero, il colore dell'eleganza e dell'elegia. La sera a L'Aquila è un oscuro pianto senza suono. Ci sono i morti da seppellire. Orfani di orfani rimasti sepolti. I figli dei figli dell'ira - come dice il poeta - sotto le macerie. Non ci sono altri superstiti. E' l'ora dei miracoli. Delle apparizioni della Vergine dietro i resti. Il dolore infiamma la fede. La religione è un valium. Dicono che qualcuno ha detto che si poteva avvisare del tremore per tempo, prima che l'inferno di Dante s'impossessasse del luogo per rovesciare a chi oggi è defunto il bicchiere, il cuore, le ossa fino a lasciarli nel chassis di un'anima schiantata. E ora cosa succede? A chi ritrarranno nel cartellino "Ricercato"? Che lo domandino a Berlusconi, che si reca sui disastri per sport. Lui troverà un colpevole. Ha un pugno di giudici a libro paga. Questo facilita parecchio le cose. Nell'epicentro del dramma ha distribuito sorrisi da caimano, regalato parole idiote, gesti da buffone in mezzo alla tragedia, inviti a recarsi al mare per dimenticare lo spavento. Ha l'arroganza degli inopportuni, la falsa bontà dei frivoli. Lo vediamo indossare il casco da pompiere e ci sembra una creatura nata da un grave errore biologico. Adesso distribuirà sussidi a chi non ha che la disoccupazione, pagherà la luce a chi è al buio... Misure giuste solo se sotto la carità c'è un piano di recupero. Situazioni come questa dimostrano la caratura di un presidente e confermano quanto sia nefasto tenere un aborto della democrazia nella sala dei bottoni dello Stato. Un giorno si dovrà studiarlo con calma, il caso Berlusconi. Non è un uomo come gli altri, bensì l'incarnazione di un paese che ha fuso la propria magia con il peggio delle proprie contraddizioni. Questo amico di Aznar ha bloccato l'alternanza nel suo paese. Si è trincerato al potere grazie a un bunker di imprese. Potrebbe chiamarsi Italia, S.A. Si è emancipato dalla democrazia per andare per conto suo. E' un modo sicuro di vivere la vita. L'opacità è un rifugio eccellente per certe specie. L'oscurità gli conviene senza dubbio. L'Aquila è un oscuro pianto senza suono. E Berlusconi non è stato all'altezza delle rovine, dei cadaveri, di niente. Ancora una volta.

Antonio Lucas su El Mundo
Traduzione di Costanzo

P.S. Il poeta citato è Ben Clark

Dillinger è morto

Teo Usuelli, nome e cognome come finali di parole di cui non si conosce il principio, ha fatto un sacco di cose in aggiunta a nascere di sabato, 13 dicembre 1930, e morire di domenica, 13 aprile 2009.

Tra le altre, dare alla voce di Christiane Legrand la Piacere Sequence.

Solidarietà al compagno Dicuonzo

Pur capace di trasformare il gioco degli scacchi in "dinamicità, gruppo, turismo e divertimento", facendo di Barletta una delle capitali giovanili della scacchiera (7° posto nella categoria Superiori Allievi Maschili all'ultimo certame nazionale), il Preside del Liceo Cafiero di Barletta, Ruggiero Dicuonzo, tanto mite da tollerare le abbiettezze di puro_barlettano e ciccillover su barlettaonline, e araldo di un'autorità misconosciuta dalla questa ciurma di scalmanati:

Studenti-battitori-di-mani-a-ritmo-vagamente-tribale in disposizione geometrica

è finalmente incappato in un ligio difensore dell'ordine che lo ha denunciato per istigazione al consumo di sostanze stupefacenti per il mero fatto di aver raccontato, davanti all'ufficiale stesso e agli alunni riuniti, che un suo amico da anni domiciliato in India fuma marijuana senza pregiudizio della salute, ma anzi a giovamento della propria sensibilità musicale.

Eunucherie per quest'epoca, Dicuonzo!

E dire che Carlo Cafiero, l'uomo a cui il Preside volle intitolare il liceo (medigol su barlettaonline aveva proposto Majorana) fu aristocratico fiero e consapevole, tra i primi divulgatori del Capitale di Marx dopo aver incontrato lui ed Engels a Londra, e collaboratore del settimanale d'ispirazione bakuniniana "La Campana", dal sottotitolo "Risorgimento della plebe", di cui ci sarebbe un gran bisogno.

Vogliamo la libertà, cioè l'anarchia, e l'uguaglianza, cioè il comunismo, ebbe ad affermare Carlo Cafiero

E che sua sorella Luisa andò in sposa a Giuseppe Jatta, autore di un'ammirabile descrizione dei Cefalopodi del Golfo di Napoli.

Luisa Cafiero ritratta insieme a Giuseppe Jatta, a cui dette tre figli

Cefalopode partenopeo (o polipo napoletano) catalogato da Jatta

Ma queste, asserirà Lei, Signor ufficiale, son storie d'altri tempi.

I panni degli altri

Guardando queste due fotografie su un giornale (il link varrà per poche ore, poi si vedranno cose diverse da quelle che ho visto io)





e leggendo la frase di Bob Dylan, "posso fare un dramma da un fruttivendolo", riportata sotto l'immagine del suo inventore, credo si capisca direttamente, illuminatamente e durevolmente che ci si avvicina all'arte indossando un cappello al posto di due coperte sulle spalle, o di un berretto da ortolano, o di una corona da Re, o di un gibboso elmetto da soldato, o di una Mitra da Papa o... perché i due avvinti terremotati sono di colpo compresi.

Appunti di viaggio

Mentre la mia anima è ancora in viaggio - sui fluidi meccanismi che presiedono i transiti Jean Cocteau ebbe alcune coraggiose illuminazioni che trascrisse ne La difficoltà di essere - cerco di ricomporre quel che della mia anima giunge, mano a mano.

Dove sarà la mia anima, adesso?
Attraversano, le anime, le terre percorse dai corpi?
O viaggiano, esse, su rotte differenti?
E in quali orbite si trovano, tali rotte?
I frammenti della mia anima che giungono, mi troveranno?

Domande per un caso che avrà già ripartito le sorti.

Non ho appuntamenti, o non so leggere i segnali che me li indicano. Però qualcosa devo pur essere capace di fare, se ieri, guardando un ragazzo pattinare in mezzo a calle Alcalà, davanti alla fonte di Cibele, mi è parso di rientrare in possesso di facoltà a lungo dimenticate, come quella di attraversare il suolo sconesso verde smeraldo di un bar deserto, sorprendere una cameriera far capolino dalla cucina e vergognarsene, e richiamare alla mente il fumoso ricordo di ciò che un tempo chiamavo bonheur.

La setta

Vengo invitato alla massima puntualità dalla segretaria che dà appuntamenti per telefono.

- Abbiamo detto martedì alle 15:15 - ribadisco dopo la sua descrizione dei posti vacanti nell'azienda dove lavora.
- No - precisa lei - alle 15:10.

Ne deduco che i candidati si succederanno al ritmo di uno ogni cinque minuti e mi presento alle 15:09 pronto a sintetizzare al massimo.
Fino alle 15:30 nessuno mi rivolge la parola, forse per darmi il tempo di sfogliare la deliziosa rivista aziendale, dove campeggia la scritta "Storia del successo di un uomo". Si racconta del mitico anno in cui il predestinato giovanotto dalla gavetta miracolosa era riuscito a vendere non so quanti abbonamenti e a conquistare la presidenza dell'azienda. Svetta un'immagine di lui, l'aria compressa in pancia, con accanto una bionda.
Si fa avanti una signorina, a cui mi presento, che mi precede nell'ufficio in fondo al corridoio.

- Tu cercavi un lavoro part-time o full-time?

Darsi del lei non va proprio più di moda.

- Part-time.
- Part-time ho solo dei posti nel call-center, non so se ti può interessare.
- Se devo dare informazioni e non vendere niente se ne può parlare.

Lei allora fa una pausa enfatica, scosta il curriculum che tiene in mano con la sola rotazione del polso, mi guarda e dice:

- Beh sai, tutti nella vita vendiamo qualcosa.
- Come sarebbe?
- Sì, anche quando non vendiamo un prodotto, dobbiamo saper vendere noi stessi.
- Non lo so.
- Se non sei in grado di fare questo - insiste - non sei in grado di fare questo lavoro.

Chiedo del full-time.
Per niente sorpresa cala una frase da iscrizione su pietra.

- Il full-time richiede una disponibilità totale.

Al che mi faccio serpente tra le rocce e dico:

- Sì, al telefono mi hanno detto che ci sono diversi posti vacanti.
- Guarda, chi lavora per me full-time deve darmi una disponibilità completa, sennò non regge né psichicamente né fisicamente.

Le sue guardate al mio curriculum si fanno più torbide e temo che quella sottile risma di fogli trasudi il più fetido degli umanesimi.

- E poi con questi studi che hai fatto - aggiunge gettando lo sguardo fuori dalla finestra - vorrai fare qualcosa di importante!
- Mah via, neanche avessi un master a Ginevra!

Avrei solo bisogno di un po' di soldi, e guardo anch'io i capannoni e il cielo bigio.

- Senti, facciamo una cosa.
- Cosa?
- Io ti restituisco il curriculum.
- L'ho stampato apposta per il colloquio, puoi tenerlo.
- No no, te lo restituisco, così stai più tranquillo.

Mi chiedo cosa avrebbe fatto del mio curriculum se non me lo avesse restituito.
La voce di quella donna contiene un'orribile misericordia, quella di chi concede una grazia tra mille condanne.

- E la tua scheda la cestiniamo.

Era l'ultima prova del mio passaggio per quel posto. Devo andarmene ma voglio conoscere la fine di quei disgraziati a cui la stessa voce ha detto cose diverse.

- Un'ultima domanda: di che lavoro si tratta?
- Guarda, non è che non te lo voglia dire - E le sue parole mi parano davanti una benevolenza posticcia - Ma chi lavora per me deve darmi una disponibilità completa.
- Capisco, una cosa così impegnativa forse non fa per me.

Sto per uscire a passo accelerato quando mi accorgo di un ragazzo seduto a gambe divaricate, le mani sulla grossa fibbia dorata che serra la cintura, ha l'aria di aver ingoiato un rospo.

Siccome oggi sono pervaso da un fervore imprudente e non avevo ancora festeggiato il solstizio di primavera, celebro entrambi con questi due quadri di David Hockney.

The winter scene is complete ...

... as is the spring scene (che in realtà è una scena d'estate)

Se si inverte l'ordine dei due quadri, l'effetto è molto diverso, e si capisce meglio il commento del pittore, che dipinse prima il secondo e poi il primo: The landscape I remembered was gone completely, and what remained looked like a scene from the first world war (Il paesaggio che ricordavo era scomparso, e quel che rimaneva somigliava a una scena della prima guerra mondiale).

Ascesa

Còmpiti disegno divino!

E che io possa vivere finalmente senza le fila gigantesche che mi impacciano!

Alpha Centauri

- Riesci ad accedere a youtube? - domanda il corrispondente da Pechino al corispondente da Shanghai.
- Ho provato ancora due minuti fa, è bloccato - risponde il corrispondente da Shangai.
- Allora il governo ha oscurato youtube.

So che la genesi della notizia è stata più o meno questa, ma mi convinco ugualmente che la Cina ha oscurato youtube, e leggo divertito il commento del portavoce del loro Ministro degli Esteri: "Molte persone hanno la falsa impressione che il governo cinese tema Internet. In realtà, è tutto l'opposto".

Qualsiasi merciaiolo dell'antica Nanchino bofonchierebbe: Qǐ yǒu cǐ lǐ !

Baidu non basta per accorgersi del favore fatto dalla kosmische musik tedesca alla muta arte del cinema italiano degli anni '10, e viceversa.

I Tangerine dream, massimi esponenti della succitata kosmische musik tedesca, con le coriste ma senza la Montagna della Speranza, Papa, de Liguoro, Emilise, le anime che scorrono sulla lastra del negativo e, soprattutto, senza Lucifero.

Beatrice, Minosse, Francesca e Paolo, Pluto, gli avari, il lurido fiume dei lussuriosi, gli ipocriti, Bruto, Cassio e Dante l'avventuriero si muovono accompagnati dai Tengerine dream.

Il film L'inferno, ispirato alla Divina Commedia e alle illustrazioni di Gustavo Doré, mi è stato regaloto da uno di questi scacchisti, e costò in tutto ottomila lire. Quando i Tangerine dream vi aggiunsero la loro colonna sonora, coi soldi della produzione non si comprava più neanche il biglietto per lo spettacolo delle 18:30.

Immobili mobili

Quando Leonardo da Vinci disse "l'uomo volerà", non pensava che un giorno l'uomo, non per merito suo, ma per merito di un altro, abitasse in dei nidi.

Regreso

Sono tornato dal mare. Non ho attraversato l'oceano, e dunque non ho potuto scrivere nessuna Sinfonia del Nuovo Mondo, ma qui potete ascoltare quella di Dvořák.

E' stato però un soggiorno familiare e meditativo, per quanto possibile. Avrei potuto scrivere piuttosto una canzone simile a questa di Lucio Dalla.

Ma non ho fatto neanche questo. Ho però letto un'intervista a Giovanni Sartori che loda, usandolo per definirsi, il neologismo di Papini e Prezzolini "apoto" (colui che non beve). Mi sono chiesto se Sartori abbia capito che la via più breve al neologismo è il delirio dionisaco, la "mania" che possedeva i sapienti greci. E che credo non diverso dal possessore di Antonin Artaud quando nella commovente biografia di Van Gogh affermò, con lingua demoniaca:

van Gogh
van Gogh

mouen dabi
taouen arbi saled
mauven dibi
taunten libifa

Al di fuori di questo tutti gli uomini di questa umanità non sono che lurida tigna di rompicazzo.

Non mi azzardo a metterlo in corsivo perché è stato scritto in una lingua superiore a qualsiasi lingua umana, e allora tanto varrebbe convertire al corsivo (cioè al diverso dal carattere normale) tutto quanto ho scritto in italiano, più questa frase in spagnolo: he visto que unos españoles han entrado en la tumba de Djehuty, en Luxor, pues que salgan de inmediato!